На запястье висит старый деревянный крест на деревянной же цепочке. У меня готов ответ на вопрос "что это?", который все равно никто не задаст.
Пускай.
Однако без вопросов я уже начинаю сомневаться, существует ли вообще в этом мире странная девочка Триша.

Жить бесчувственным бревном вообще-то легко. Трудно научиться запирать эмоции.
Но еще труднее, когда выстроенные годами баррикады рушатся на глазах и лавиной выплескивают на тебя все, что сдерживали.
Люди, скажите мне, как вы живете с таким ворохом чувств?..
Я тихо схожу с ума от их переизбытка.

Верните мне имя. Верните мне Триа.