На грани уходящего лета приходят письма, читаются книги, а солнце снова меняется. Оно уже осеннее. Оно по-прежнему ярко раскрашивает стены дома напротив по утрам, отражается в его окнах, смеется, но становится гораздо мягче, быстрее прячется по вечерам, а лучи его ищут пожелтевшие листья в кронах деревьев, чтобы вызолотить их - до срока.
Я готовлюсь к осенним вечерам и чаепитиям, пишу глупости, читаю сумасшедшие вещи из прошлого и снова и снова пытаюсь научиться нанизывать слова на тонкую нить повествования. Раньше об этом даже не приходилось задумываться.
А вчера мы с  Санни Скай шли по абсолютно сумасшедшей прохладной ночной Москве, смотрели на огни на реке, хохотали в голос и я, вглядываясь в чернильное небо, в который раз за этот год задавалась вопросом, сколько же нам лет.

...и когда на берег хлынет волна
И застынет на один только миг,
На земле уже случится война,
О которой мы узнаем из книг... ©